#2.10 Kur mit Anschlag

Dann also zur – ja, es ist wohl eine sehr individuelle – Kur. Kitzbühel tief verschneit. Nacht am Bahnhof. Eine Taxe, die einzige. Um halb elf bekam ich noch ein Wurstbrot, dann wünschten mir der Doktor Rumpoldt und seine Dora eine gute Nacht. In der Praxis siezen sie sich immer, bei Tisch mich.

Wie es hier ist? Es schneit. Ununterbrochen. Es schneit morgens, wenn ich die Rollos rauflasse, und abends, wenn ich wieder dichtmache. Während ich, bis zum Schienbein einsackend, durch Landschaft wate, schneit es. Man sieht die Hand vor Augen nicht. Alles ist dicht. So was von Schnee. Und so weiß! Darunter das blanke Eis. Also man fällt ja nur.

Gott, was hab ich mir schon wehgetan! Aber man ist ja gelenkig und robbt weiter. Außerdem falle ich vergleichsweise weich in ‚Natascha‘. Ein nützliches Kleidungsstück. Gehwege gibt es nicht. Fußgänger haben hier so viel Bewegungsfreiheit wie auf dem Überholstreifen der Autobahn. Man rechnet mit ihnen hier ebenso wenig wie mit Sporttauchern. Es ist fast wie in Beverly Hills. Aber nicht nur das. Die einzigen beiden Möglichkeiten, eine Strecke zurückzulegen, bestehen darin, sich auf Landstraßen mit dem Verkehrsaufkommen der Westtangente niedermähen zu lassen, was nicht weiter schlimm ist, weil einen die Auspuffgase der wegen der Witterungsverhältnisse nur im stinkenden ersten Gang fahrenden Lastwagen ohnehin betäubt haben – oder man stapft eine Skipiste entlang, auf der man einsackt, umgerast und anschließend verdroschen wird von sympathischen jungen Leuten in bunten Anzügen.

Im Ort selbst müsste eigentlich permanenter Smogalarm sein und auf den Hängen – na ja, das kann ich eben nicht beurteilen, weil man ja da nicht hinkommt zu Fuß. Meine Skier sind noch in Meran. Da liegen sie gut.

Hat man sich erst mal durchgekämpft nach außerhalb, ist alles natürlich sehr schön: holzgetäfelt, holzgescheuert, so richtig was für Dich, Pali. Die Bauersfrau grüßt freundlich, während ihr Hund einem die Hand zu zerfleischen trachtet. Den Spruch: ‚Hunde, die bellen, beißen nicht‘, hab ich hier glatt widerlegt bekommen. Aber – Gott sei Dank! – man ist ja dick vermummt. Wie sollte man die schneidende Kälte und den Schneesturm wohl sonst auch aushalten?

Mein eigenes Zutun: Ich mache vierzig Minuten brutalste Gymnastik, aber, um die Qual auszudehnen, verteilt auf vier mal zehn Minuten. Im Grunde genommen esse ich gar nicht oder jedenfalls nichts, was ich als Mahlzeit bezeichnen würde, sondern nur das, was mir Herr Doktor Rumpoldt empfohlen hat: biologisches, geschrotetes oder ungeschrotetes Brot (wer soll sich da auskennen?) und Hüttenkäse, eine fade Scheußlichkeit aus weißen Grieseln, wie der Schnee draußen. Meine Getränke: ‚Rüeblisaft‘ (Karotten) und ‚Randensaft‘ (Rote Beete). Ein halber Liter ‚saure Milch‘. So bekomme ich von Herrn Dr. Rumpoldt mein Fett weg. Irene hat er ja 1970 auch geheilt, tröste ich mich immer.

Morgens, mittags, nachmittags, abends und zur Nacht schlucke ich jeweils einen anderen Extrakt (10 Tropfen). Zum Mittagsschlaf und für nachts ein Zäpfchen ins Arschloch und einen Spritzer Spray in die Nase. Morgens und abends Injektionen in Venen und Gesäß. Immer so zwischen drei und fünf Stück. Zu Anfang auch mal sechs.

Als Ausgleich bade ich nicht mehr und unterlasse die Haarwäsche. So was dient ja doch nur dazu, Sexpartner anzulocken, und die gibt es hier nicht.

Ab Montag werde ich vielleicht wieder Fleisch essen, aber Alkohol bleibt streng verpönt. Es geht mir bei all dem körperlich erschreckend gut. Geistig?

Ich lese Fontane mit milder Begeisterung, Aktuelles auch und sitze an Skizzen. Ideen schneien auf mich ein wie Flocken, während meiner ausgedehnten Spaziergänge an zuvor erwähnter frischer Luft, aber auch beim Gurgeln mit ätzender Medizin (nach jeder Mahlzeit, falls man die zwei Scheiben Biobrot so nennen will).

Eben war ich nochmal draußen. Es ist sehr kalt geworden. Die Schritte knirschen, und der Mond malt Dämmerung an die Hänge. Überall sieht man Lichter: Gehöfte, Sterne und unten der Ort – still.

Weiße Nächte. Ich fühle, dass ich nicht schlafen kann. Ich habe zu viel geschlafen, die ganzen Tage. Meine Müdigkeit ist verbraucht.

Sehnsucht nach einem Gespräch – und einem Glas Wein oder Whisky.

Ich will mich so aufladen in diesen zwei Wochen wie ein Akku, damit ich das ganze Jahr über strahlen und verströmen kann. –

Pali, wenn ich nach Hause komme und Du findest nicht, ich sähe aus wie der uneheliche Sohn von James Dean und Montgomery Clift, bring ich einen von uns beiden um.

Tage später, im Krankenbett. Herr Doktor Rumpoldt war sehr zufrieden, weil meine fiebrige Unterleibserkrankung ihm zu erkennen gab, dass seine Kur anschlug. Er vertritt da einen homöopathischen Standpunkt; ich glaube, Fachleute nennen es die ‚Erstverschlimmerung‘: Wenn man fast tot ist, sind die Aussichten geheilt zu werden, wesentlich gestiegen.

Meine Mutter war inzwischen auch eingetroffen. Als wir hier in Kitzbühel 1970 Guntrams 60sten Geburtstag zwei Wochen lang im komfortablen Hotel ‚Postkutsche‘ begangen hatten, konnte Irene partout nicht von einer Grippe genesen. Das Leben erschien ihr sinnlos. Der smarte Dr. Rumpoldt päppelte sie zunächst ambulant und dann stationär bei sich zu Hause wieder auf, während Guntram und ich längst wieder in Hamburg arbeiteten. Seither denkt Irene, Dr. Rumpoldt habe ihr das Leben gerettet, und Guntram denkt, er habe sie verführt.