#1.5 Pizzabäcker, Eckensteher

Am Übergang brach natürlich das Grauen über mich herein. Mein Gewissen wird automatisch schlecht, wenn es eine Grenze spürt, was aber völlig nebensächlich ist, weil ich ja weiß, wie nahe selbst dem reinsten Gewissen die Scheiterhaufen der Inquisition und die Gulags Sibiriens sind.

Zagend passierte ich die Mauer. Alles war grau, barsch, feindselig. Schaudernd lenkte ich meinen Opel Kadett in Richtung Marx-Engels-, früher mal Schlossplatz.

Wie zu erwarten, verkündeten dort der am 7. September 1960 abgekratzte Wilhelm Pieck und der am 21. September 1964 verreckte Otto Grotewohl, Stalin sei ihren Seelenattrappen gnädig – um 11.23 Uhr die drei einzigen Werte des Sozialismus: „Dekadenz, Morbidität und Laszivität“, wozu die Tribünen unter dem Jubel der ,Eingesperrten Deutschen Jugend’ barsten. Das fanatische Toben von allen Alten Pionieren ging mir an die Nieren, aber ich sang tapfer „Rot Front marschiert“, verscheuchte den Spuk und tat so, als stünde das Schloss noch da, wo nichts war. Trotzdem grässlichte ich mich ziemlich und parkte irgendwo abseits des kuppellosen Doms, weniger wegen des Doms als um des Abseitigen willen. Das Zeughaus ist Unter den Linden das letzte Haus vom Brandenburger Tor aus, also von Charly Marx und Freddy Engels ihrem Platze aus das erste auf der rechten Seite.

Dreimal umkreiste ich den verlotterten Barockbau, bevor ich den richtigen Eingang für die Transvestitenerteilung fand: Die entsprechende Stelle war auf dem Flur ganz, ganz hinten, aber das ist natürlich relativ, weil von hinten ja hinten vorn ist.

Es war also nicht weiter schlimm im Zeughaus, ich brauchte nicht mal zu zeugen. Ich wurde nur zusammengeschlagen, ausgepeitscht und bekam alle erforderlichen Stempel.

Danach konnte ich jedoch meine Leidenschaft Plätzen und Straßen gegenüber nicht eindämmen. Ich tobte deshalb die Linden herunter, aber wo waren die denn? Auf dem Straßenschild stand ,Unter den Linden‘, es hätte genauso gut ,Über den Palmen‘ drauf stehen können. In dieser Gegend, weiß der Kundige, steht seit 1933 nichts Wahres mehr auf all den Schildern, Transparenten und Tafeln, für die sogar die Bäume umgehauen wurden.

‚Solang’ noch untern Linden die alten Bäume stehn,
kann nichts uns überwinden: Berlin bleibt doch Berlin.‘

Diese von Walter Kollo bis Paul Lincke und vom Funkturm bis zum Tierpark Friedrichsfelde immer noch mauersprengend gern gehörte Weise ist so komisch wahr: Die alten Bäume stehen nicht mehr; Berlin ist überwunden, und nu jibt es ooch noch zwee davon. Aber das trotzige „Doch“ wies ja bereits darauf hin, dass sich der Autor der Zeilen nicht ganz sicher war.

Tränenüberströmt vom wütigen Zugwind stemmte ich mich bis zur Friedrichstraße an Fassaden entlang, die nur dann schön waren, wenn sie weg waren: Da konnte man sich wenigstens noch was hinträumen. Ich ging die Friedrichstraße, eher das, was davon übrig ist, bis zur Französischen, lief wieder an den Kirchtrümmern mit dem großen Bau dazwischen vorbei, da, wo ‚U-Bahn Mitte‘ steht, aber nicht ist. Die Treppe nach unten ist vergittert. Sie sind auf dem Platz am Restaurieren. Ich habe im Stadtplan nachgesehen, was da mal war. Es muss der Gendarmenmarkt sein. Diesen Verdacht sehe ich dadurch bestätigt, dass es dort genauso viele Gendarmen gibt, wie Linden unter den Gleichnamigen.

Ich stieß unbeirrbar auf die Leipziger, ging zum Spittelmarkt, den Eduard Gaertner recht frohgemut gemalt hatte, um dort die letzte Bestätigung zu finden, und ich fand sie. Auf dem Spittelmarkt gibt es kein Spittel! Nun habe ich die Sowjetische Besatzungszone endgültig durchschaut: Da gibt es gar nichts von dem, was es behauptet zu geben. Zufrieden und enttäuscht trottete ich zum Dom zurück, alles ziemlich abscheulich: dreckig, verkommen, hoffnungslos. Falls es in diesem Viertel jemals nicht nur lebendig, sondern auch schön gewesen sein sollte, dann muss da aber viel Pracht versunken sein.

Unterwegs raunten mich prompt wieder zwei junge Einheimische wegen Intershop-Zigaretten an. Bedauernd machte ich ihnen Clara Zetkin, dass ich abgezähltes Geld und selbst keine Zigaretten hätte. Selbst meine Hosen erweckten ihre Begehrlichkeit, aber sie waren in ihrem Klassenbewusstsein perfekt genug geschult, um einzusehen, dass ich den Grenzbeamten nicht gut im Schlüpfer würde gegenübertreten können. Ich fragte sie dann aber doch neugierig, woran sie denn erkannt hätten, dass ich aus dem Westen sei (schließlich trug ich kein Chanel-Kostüm). „Am Blick“, sagten sie, und im Tonfall ihrer Antwort lag die Dummheit meiner Frage.

Am Blick. Ich kann zu wenig Englisch, viel zu wenig Französisch und nur das Notwendigste in Italienisch. Aber Blick – die Sprache muss ich unbedingt lernen, wenn aus mir noch was werden soll.