#1.8 Gemischte Gefühle, gemischter Salat

Der nächste Morgen war kühl und blassblau. Aus dem Hotelfenster sah ich dort unten den Bahnhof. Wenig verlockend. Na doch, zum Abreisen. Nein. Ich wollte diese Stadt sehen. Bisher dachte ich bei Nürnberg nur an Lebkuchen, Reichsparteitag und Kriegsverbrecherprozesse, aber vielleicht mochte da unten etwas in mir zum Klingen gebracht werden. Wurde auch!

Zunächst diese bodenlose Fußgängerzone. Fernab im Dunst über allem die Burg, aber darunter? Was ich sah, war verwechselbar. Diese grässlichen Wiederaufbauten der Fünfzigerjahre, in deren stumpfsinnige Fassaden ‚McDonalds‘ und ‚Kaufhof‘ ihre Zeichen eingebrannt hatten: mürrisches Betonvieh, das im Asphalt weidet. Und da begann eine zärtliche Traurigkeit in mir zu schwingen. Nicht Verachtung, sondern ein zutraulicher Schmerz. Ungeahnt, ungewollt wurden Holzschnitte der Dürerzeit und Kulissen zu den Meistersingern in mir lebendig, ich sah auf diese belanglose Ansammlung von Häusern, in denen man kaufen oder Kaffee trinken konnte und – mein Gott hier auf dieses Papier darf man’s ja schreiben – eine schmerzlose Verzweiflung darüber, was Menschen machen, kam über mich, schmerzlos deshalb, weil ich plötzlich zu suchen anfing, und Suchen löscht den Schmerz, Finden tut weh. Ich suchte in dieser Wüste aus Eternitplatten und Neonschriften nach Nürnberg, einer Stadt, die mir ganz egal ist, mit der mich nichts verbindet, ich suchte nach der Würde eines Ortes und seiner Menschen, die einmal etwas bedeutet hatten. In Korinth hatte ich mich über dumm rumstehende Säulen lustig gemacht, in Mykene die leere Landschaft missbilligend zur Kenntnis genommen – aber was fällt einem ein angesichts von Pommes-Buden und ‚Woolworth‘-Portalen?

Gotische Ruinen und weinende Frauen rühren, aber was bewirkt, fast vierzig Jahre nach der Zerstörung, diese austauschbare Gleichförmigkeit in mir? Komischerweise mehr als Achselzucken.

Ein Suchen nach der verlorenen Zeit, womöglich. Und dann komm’ ich an eine Brücke. Ich sehe den Strom entlang, ein altes Haus, eine neu hergerichtete Anlage, unter der das Wasser hindurchfließt, in der Ferne ein Turm, hätte ich die Kamera bei mir gehabt, hätte ich daraus etwas zaubern können. Ich gehe weiter, steige hinauf zur Burg, vorbei am wiederaufgebauten Rathaus und einer restaurierten Kirche, höher, höher, durch ein Tor, ich stehe in einem Innenhof – fort ist die Zeit: Ich bin allein, kein Tourist, kein Landsknecht ist um mich, hastig, wie ich esse und trinke, sauge ich den Blick in mich ein, auch hier fehlt mir die Kamera, denn hier könnte ich sogar einen Schwenk wagen. Ich trete an die Brüstung: Da im Dunst liegt es, Eckiges wird undeutbar, Beton zu ‚Mauerwerk‘ – Nürnberg: Türme und Hügel. Eine Stadt, mit der mich nichts verbindet. Ich hätte sie, von hier oben ohne Hoffart streicheln können, wegen all derer, die nichts – die nie etwas – dafür können. Wie deutsch, wie verstockt werden sie gewesen sein, die Bürger dieser Stadt, vermutlich ist ihnen auch noch ‚Recht‘ geschehen. Wenn man vor den Trümmern steht, weiß ich nicht, wie weit das noch zählt. Steht man vor dem Wiederaufbau, sieht man ihn von oben herab, ist man sprachlos. Ich ging hinunter, die Dürerstraße entlang, sah in einer Seitenstraße plötzlich Mittelalterliches, störend fast, ging in eine Kirche, die Renaissancefassaden verdeckt von erklärenden Postern zur Neu-Errichtung. Überhaupt scheint sich Nürnberg für Phoenix zu halten. Vielleicht hält sich die ganze Bundesrepublik dafür.

Ich war im Germanischen Museum. Unendlich viele Nazarener. Vieles, was ich von Reproduktionen in- und auswendig kannte, hängt hier, in Originalgröße.

Natürlich hat für mich alles Symbolcharakter, so auch das. Erleuchtet, allerdings etwas zeitknapp, verließ ich das Museum.

Martha Argerich erschien verblüffend pünktlich im Foyer, und wir fuhren zum Flugplatz. Da wollte sie unbedingt essen, obwohl wenig Zeit war.

Sie sagte ein paarmal, ich solle, wenn ich nervös sei, ruhig schon zum Schalter gehen, das wollte ich aber auch nicht, denn es bestand für mich absolut kein Sinn darin, allein in London aufzukreuzen.

Schon während sie die Speisekarte des Flugplatzrestaurants, das wir über endlose Laufbänder erreicht hatten, überflog, stieß sie mehrfach aus, als stünde das auf der Karte: „We have no time“, dann kam der Kellner und sie wiederholte sehr ruhig, ohne Anflug von Nervosität: „We have no time.“ Das konnte der Kellner aber nicht bringen, und so bestellte sie stattdessen einen gemischten Salat und Schinkenomelette.

Ich ließ sämtliche Vorsätze fallen und orderte einen Rotwein. Meinen Nerven war Mineralwasser nicht zuzumuten.