#2.6 Exzessive Nähe

Ist das Glück? In Florenz sein, nicht satt sein, im Spiegel gegenüber sehen, dass man so aussieht, dass sich hinzugucken lohnt, wissen, dass das ‚Crisco‘ geöffnet hat, dass Sonnabend ist, wo sich hinzugehen lohnt, dass Paolo – blendende Organisation – im Laufe des Nachmittags aus Rom anreisen wird: Eine Garantie ohne Verpflichtung, das ‚Crisco‘ mag sein, wie es will, selbst wenn es so sein würde, wie ich es nicht will. Gestern war noch die Angst, das ‚Crisco‘ könnte renoviert werden, Ferien machen, von der Polizei oder dem Eigentümer geschlossen worden sein, und so hab ich, immer munter auf Giuseppe einplaudernd, auf dem Weg dorthin gestern Abend, nur so für alle Fälle, ein bisschen versucht, Haltung zu üben, ein bisschen nicht zusammenzubrechen, falls die ohnehin versteckte Tür zugeblieben wäre und ich mit Giuseppe, meiner ausgehungerten Einsamkeit, dem blass-bunten Dom und dieser nicht besonders menschenvollen Touristenstadt allein geblieben wäre.

Die in Verzweiflung spielende Enttäuschung, die mich gepackt hätte, hätte natürlich in keinem Verhältnis gestanden zur Banalität des Ortes, an dem mittelmäßig fabrizierte Pornovideos laufen und Männer hin und her gehen, die vielleicht, wie ich, etwas suchen, das sie nicht finden wollen oder doch nur, wie ich, einen Schwanz in der Hand oder im Mund haben wollen, oder den eigenen Schwanz, die eigene Hand an oder in einem Arschloch, als Entschädigung für die vielen langen Nächte, in denen wir unserer Fantasie ausgeliefert waren, und als Fettpolster für all die kommenden Nächte, in denen die Knochen wieder am Laken scheuern werden: exzessive Nähe hamstern, Vorrat für die geleugnete Unstillbarkeit. Also, so seh ich das. Die anderen wollen bloß abspritzen oder bloß rumstehen und sich vormachen, dass sie auf etwas Nicht-näher-zu-Bezeichnendes warten. Wenn sie nachdächten, wäre es wohl ein junger Mann, genauer – und viel ungenauer – gesagt: sein Körper – oder sein Lächeln oder der Erfolg, bei ihm oder im Leben etwas zu bewirken, oder der Tod oder die Chance, dass es nach dem Tod eine Chance gibt für Antworten, deren nur vorübergehende Gültigkeit nicht stört oder deren Endgültigkeit nicht mutlos macht. Lächerlich dabei, dass dieser Körper zu einer Person gehören soll, die ein fesselndes Gesicht und lange Beine hat.

Die Abstraktion des „Glory Holes“, wo man in der Kabine wirklich nur das Symbol, das fleischgewordene, durchs Wandloch steckt, das dann betastet, beleckt oder gar eingeführt werden kann (weiß ich nicht), hat etwas Folgerichtiges. Ich hab das nie erlebt. Wär auch nichts für mich. Ich habe Sex mit Gesichtern, nicht mit Körpern. Aber dann, inzwischen vielleicht einmalig in der – zumindest meiner – Welt: Wohin du greifst – Mann. Lass dich fallen und es wird ein Sack, ein Schwanz, ein Arsch sein oder ein Knie, ein Schuh mit einem Fuß drin, tauch auf, und es wird ein T-Shirt sein, eine behaarte Brust, eine glatte, knappe Brustwarze, eine Achselhöhle, die klebrig dampft wie ein erregter Schoß, reck den Kopf und du hast rauhe Kinne, eckige Backenknochen, schüchterne Lippenbärte, auch wildes Gestrüpp oder weiche Nacktheit, manchmal eine Nase, an der du deine, wie besessen, grundlos hin und her reibst, Lippen, spürbar Lippen, und eine Lunge, deren zuckende Wendigkeit die plumpe Starre des Dings da unten lächerlich macht – wenn nicht diese ziellos rotierende Zunge das Lächerliche ist und die Unabdingbarkeit der aufgereckten Forderung in den Niederungen den wahren Ernst verkörpert. Wüster noch – die Erektion im Kopf bei schlaffem Glied, geiler irgendwie, perverser. Die Anonymität ist die einzige Garantie für – ja was? Allgemeingültigkeit? Das Absolute? Losgelöstheit zumindest? Heimlich mal im Dunkeln wohin fassen dürfen, wo man’s sich sonst nicht traut? Wohl auch. Aber manchmal spürt man auch: Vieh sein, aus Trotz oder nur so, ganz unanalysiert, nur Vieh, Vieh, Vieh und drauf scheißen auf das zum Edlen Verdammtsein, sich diese Art von Scheiße durchs Gesicht schmieren und lustvoll beobachten, wie das Abendkleid der Empfindsamkeit Flecken bekommt. Ein Gewöhnungsprozess: Die ersten Flecken sind noch unauffällig, in einer Falte verborgen, oder man hält die Hand drauf, und diese Verlogenheit macht reif für die nächsten Flecken, die fetten, die einen vollends zur Sau machen, mehr noch!, immer feste!, erst will man ja nur besudelt werden, weil man da den Dreck besser vom Stoff unterscheiden kann, aber dann braucht es doch Jauchekübel, wenn’s trocknet, gibt’s ’ne tolle Kruste und – das weiß man aus der Kochkunst – darunter ist alles zart, fast roh. Na ja, irgendwie ist der Dreck dann doch lästig, man zieht den Fetzen aus, duscht, nimmt die Kutte und geht ins Kloster. Das Kloster ist ein gutes Buch oder neun Stunden Schlaf oder ein Weinkrampf bei einem Freund, der Ehrlichkeit mag – jeder trägt sein Kloster, wo er’s hat.